{"id":494,"date":"2025-08-03T18:11:00","date_gmt":"2025-08-03T21:11:00","guid":{"rendered":"https:\/\/ardenteapp.com\/?p=494"},"modified":"2025-08-03T18:15:55","modified_gmt":"2025-08-03T21:15:55","slug":"uma-tattoo-com-meu-nome","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/ardenteapp.com\/fr\/uma-tattoo-com-meu-nome\/","title":{"rendered":"Uma Tattoo com meu nome"},"content":{"rendered":"

Cap\u00edtulo 1 \u2014 O Cheiro de Julho<\/strong><\/strong><\/h2>\n\n\n\n

<\/p>\n\n\n\n

Julho chegou quente demais.<\/p>\n\n\n\n

O tipo de calor que faz a cidade parecer um bicho vivo, suando nas esquinas, cansado de si. Arandela nunca foi um lugar fresco, mas aquele ver\u00e3o parecia ter grudado nas paredes, nas roupas, at\u00e9 nos pulm\u00f5es.<\/p>\n\n\n\n

Foi nesse calor que eu vi Ian pela primeira vez.<\/p>\n\n\n\n

Eu tinha sa\u00eddo da livraria Entrelinhas para tomar um ar. Sentei no degrau da cal\u00e7ada com uma garrafinha de \u00e1gua quente na m\u00e3o e os pensamentos mais ainda. O sol batia na testa, mas eu preferia aquilo ao barulho do ventilador quebrado dentro da loja. A vitrine refletia a luz como uma febre.<\/p>\n\n\n\n

Ele veio andando como se o calor n\u00e3o tivesse nada a ver com ele. Camiseta cinza escura colada no corpo, bra\u00e7o tatuado at\u00e9 o pulso, cigarro aceso preso entre os dedos. Tinha um andar distra\u00eddo, mas os olhos eram atentos \u2014 olhos cinzentos, como nuvem antes da chuva.<\/p>\n\n\n\n

Parou na faixa, bem na frente da livraria. Olhou pra dentro, depois olhou pra mim. E sorriu.<\/p>\n\n\n\n

N\u00e3o foi um sorriso bonito. Foi um sorriso torto, pregui\u00e7oso, quase debochado. Mas alguma coisa ali mexeu em mim. Como se aquele estranho soubesse de algo que nem eu sabia ainda.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 T\u00e1 quente, n\u00e9? \u2014 ele disse, com a voz rouca de quem j\u00e1 tinha fumado metade do ma\u00e7o antes do caf\u00e9 da manh\u00e3.<\/p>\n\n\n\n

Assenti. Era tudo o que consegui fazer.<\/p>\n\n\n\n

Naquele instante, algo em mim cedeu. Como uma janela que se abre sozinha com o vento.<\/p>\n\n\n\n

Nos dias seguintes, ele passou por l\u00e1 mais vezes.<\/p>\n\n\n\n

Sempre do mesmo jeito: passo arrastado, camisa escura, cabelo bagun\u00e7ado e aquele cheiro agridoce de cigarro mentolado e alguma fruta. Descobri depois que ele trabalhava na rua de tr\u00e1s, num est\u00fadio de tatuagem chamado Marca\u00e7\u00e3o. A entrada era pequena, pintada de preto fosco, com uma lumin\u00e1ria vermelha pendurada acima da porta, como se o lugar estivesse sempre esperando algu\u00e9m \u00e0 noite.<\/p>\n\n\n\n

Um dia, ele entrou na livraria. Disse que queria comprar um livro de cartas antigas, mas passou mais tempo me olhando do que lendo sinopses.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Voc\u00ea gosta disso tudo aqui? \u2014 ele perguntou, apontando com o queixo para as prateleiras cheias de volumes empoeirados.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Gosto, sim \u2014 respondi, sem saber o que mais dizer. Sempre fui assim com estranhos. Ainda mais com os bonitos.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Tem cheiro de hist\u00f3ria velha e ch\u00e1 esquecido. \u2014 Ele riu. \u2014 Mas \u00e9 bom. Parece voc\u00ea.<\/p>\n\n\n\n

Fiquei vermelha na hora. Ele percebeu. E n\u00e3o pediu desculpas.<\/p>\n\n\n\n

Naquela noite, escrevi sobre ele no meu di\u00e1rio. N\u00e3o o nome. S\u00f3 a sensa\u00e7\u00e3o.<\/p>\n\n\n\n

“Tem um homem novo passando pela livraria. Ele tem cheiro de manga madura e cinza de cigarro. Fala como se sempre soubesse mais. Olha como quem desarma.”<\/p>\n\n\n\n

Escrevi isso e guardei o caderno embaixo do travesseiro, como se fosse segredo.<\/p>\n\n\n\n

Alguns dias depois, ele me chamou pra tomar um caf\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

Mas n\u00e3o fomos a uma cafeteria. Ele apareceu na frente da livraria e disse:<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Vem comigo. Quero te mostrar uma coisa.<\/p>\n\n\n\n

Tive medo. Mas fui. A rua estava calma e o calor j\u00e1 se escondia nas sombras da tarde.<\/p>\n\n\n\n

O est\u00fadio Marca\u00e7\u00e3o era escuro, fresco e silencioso. Cheirava a \u00e1lcool, tinta e hortel\u00e3. Ele abriu a porta com a chave presa num cord\u00e3o no pesco\u00e7o. Me ofereceu \u00e1gua. Sentei num banco perto da parede e observei os quadros: rostos, flores, frases, um mapa do corpo humano cheio de marcas vermelhas.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Aqui \u00e9 onde eu marco gente. Gente que quer lembrar, ou esquecer. \u2014 Ele falou isso sem olhar pra mim.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 E o que voc\u00ea marca em si?<\/p>\n\n\n\n

Ele virou devagar e me olhou.<\/p>\n\n\n\n

Deu um sorriso mais calmo dessa vez.<\/p>\n\n\n\n

E respondeu:<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Os nomes que n\u00e3o sei esquecer.<\/p>\n\n\n\n

Fiquei quieta. N\u00e3o era o tipo de frase que a gente responde.<\/p>\n\n\n\n

Na sa\u00edda, paramos numa escada de inc\u00eandio que dava vista para a pra\u00e7a.<\/p>\n\n\n\n

A cidade parecia derreter ali embaixo. Ele sentou dois degraus acima de mim e ficou enrolando o cigarro.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Voc\u00ea sempre foi daqui? \u2014 ele perguntou.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Sempre. Nunca sa\u00ed.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Isso \u00e9 bonito. E triste tamb\u00e9m.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Voc\u00ea n\u00e3o \u00e9 daqui, n\u00e9?<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Vim h\u00e1 uns dois anos. Mas n\u00e3o paro em lugar nenhum por muito tempo.<\/p>\n\n\n\n

Havia algo em sua voz\u2026 uma pressa contida. Como se cada frase tivesse um prazo de validade.<\/p>\n\n\n\n

Ficamos em sil\u00eancio por alguns minutos. E ent\u00e3o, sem me avisar, ele encostou o queixo no meu ombro.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Voc\u00ea tem cheiro de paz. Mas seus olhos carregam guerra \u2014 ele sussurrou.<\/p>\n\n\n\n

E aquilo foi mais \u00edntimo que um beijo.<\/p>\n\n\n\n

Nos dias que seguiram, ele vinha buscar caf\u00e9 comigo. Sent\u00e1vamos na pra\u00e7a ou caminh\u00e1vamos sem rumo. \u00c0s vezes n\u00e3o fal\u00e1vamos nada. Outras vezes ele contava coisas esquisitas, como a hist\u00f3ria de um homem que tatuou o nome do cachorro na coxa porque dizia que era o \u00fanico ser que nunca o abandonaria.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Voc\u00ea acredita em ficar? \u2014 perguntei uma vez.<\/p>\n\n\n\n

Ele respirou fundo, tragou devagar.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 N\u00e3o. Mas queria.<\/p>\n\n\n\n

Na \u00faltima tarde de julho, choveu leve.<\/p>\n\n\n\n

Ele me esperou na porta da livraria com dois caf\u00e9s, um cigarro e um guarda-chuva quebrado.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Vai chover mais \u2014 ele disse.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 E da\u00ed?<\/p>\n\n\n\n

\u2014 E da\u00ed que a gente pode se molhar. E talvez seja disso que voc\u00ea precise. Ser molhada por algo que n\u00e3o queima, s\u00f3 acalma.<\/p>\n\n\n\n

Fomos at\u00e9 o est\u00fadio.<\/p>\n\n\n\n

N\u00e3o fizemos nada demais. S\u00f3 sentamos no ch\u00e3o, com os p\u00e9s descal\u00e7os, ouvindo vinis antigos e olhando pro teto. Mas foi a primeira vez que eu quis tocar. Tocar sem culpa, sem medo. Tocar porque meu corpo j\u00e1 n\u00e3o sabia mais ser s\u00f3 meu.<\/p>\n\n\n\n

N\u00e3o nos beijamos.<\/p>\n\n\n\n

Mas eu juro que senti como se tiv\u00e9ssemos.<\/p>\n\n\n\n

No fim daquela noite, ele me deixou na porta da livraria, com o cabelo pingando e os olhos vermelhos de tanto riso e sono.<\/p>\n\n\n\n

Antes de ir embora, encostou a testa na minha.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Voc\u00ea sabe que eu n\u00e3o fico, n\u00e9?<\/p>\n\n\n\n

Assenti. Pela segunda vez.<\/p>\n\n\n\n

E como naquela primeira, uma janela em mim se abriu sozinha com o vento.<\/p>\n\n\n\n

Mas dessa vez, j\u00e1 chovia l\u00e1 dentro.<\/p>\n\n\n\n

Cap\u00edtulo 2 \u2014 Os Olhos que N\u00e3o Pedem Licen\u00e7a<\/strong><\/h2>\n\n\n\n

Ian tinha o tipo de olhar que atravessa portas fechadas. N\u00e3o pedia licen\u00e7a. S\u00f3 entrava.<\/p>\n\n\n\n

A primeira vez que ele olhou fundo, mesmo fundo, foi no meio da rua, tr\u00eas dias depois da noite da chuva. Eu estava dobrando a esquina com uma sacola de p\u00e3o na m\u00e3o, distra\u00edda com alguma m\u00fasica triste que tocava no meu fone, quando senti algu\u00e9m me parar sem tocar. Era s\u00f3 o olhar dele \u2014 parado no outro lado da rua, esperando o sem\u00e1foro, com um cigarro entre os l\u00e1bios e aquele ar de quem carrega todas as hist\u00f3rias que nunca contou.<\/p>\n\n\n\n

Ele atravessou sem olhar pro sinal. Parou diante de mim.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Voc\u00ea t\u00e1 diferente \u2014 ele disse, sem sorrisos dessa vez.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 S\u00f3 troquei o batom \u2014 respondi, meio sem gra\u00e7a.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 N\u00e3o. N\u00e3o \u00e9 isso. \u00c9 dentro.<\/p>\n\n\n\n

Fiquei em sil\u00eancio. Sempre me calava quando ele acertava demais.<\/p>\n\n\n\n

Naquela tarde, ele me levou at\u00e9 um lugar que eu n\u00e3o conhecia. Um campo quase escondido no fim de uma trilha de terra, cheio de girass\u00f3is altos e desorganizados. Alguns estavam meio murchos, outros firmes, apontando pro c\u00e9u como se ele ainda valesse a pena.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 \u00c9 aqui que eu venho quando n\u00e3o quero estar em lugar nenhum \u2014 ele disse, sentando na grama, sem se importar com a poeira.<\/p>\n\n\n\n

Sentei ao lado, com um pouco mais de cuidado. As abelhas zumbiam como um sussurro cont\u00ednuo, e o ar tinha cheiro de mato \u00famido e lembran\u00e7a de inf\u00e2ncia.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Como voc\u00ea descobriu esse lugar?<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Seguindo um cachorro perdido. Ele correu por aqui e eu segui. Acabei ficando. O cachorro foi embora.<\/p>\n\n\n\n

Rimos. Mas era aquele tipo de riso que j\u00e1 vem com uma saudade embutida.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Voc\u00ea sempre se apega \u00e0s coisas que v\u00e3o embora? \u2014 perguntei.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Eu s\u00f3 me aproximo do que j\u00e1 sei que n\u00e3o vai ficar. D\u00f3i menos.<\/p>\n\n\n\n

Na hora eu quis responder que talvez ele s\u00f3 n\u00e3o soubesse como \u00e9 quando algu\u00e9m escolhe ficar. Mas n\u00e3o disse nada. Eu ainda era uma janela aberta esperando o vento certo.<\/p>\n\n\n\n

Aos poucos, estar com Ian se tornou um h\u00e1bito perigoso.<\/p>\n\n\n\n

Ele me ligava de madrugada s\u00f3 pra perguntar se eu j\u00e1 tinha lido aquele poema do Bukowski. Ou pra dizer que o c\u00e9u estava bonito demais pra ser visto sozinho. \u00c0s vezes s\u00f3 respirava do outro lado da linha e desligava sem se despedir.<\/p>\n\n\n\n

E eu aceitava tudo.<\/p>\n\n\n\n

Aceitava os sil\u00eancios, as frases tortas, os sumi\u00e7os repentinos. Porque quando ele voltava, voltava com um olhar que valia a espera. Um olhar que parecia saber de cor a parte minha que nem eu mesma lia direito.<\/p>\n\n\n\n

Na livraria, tudo come\u00e7ou a ficar pequeno. As prateleiras pareciam sufocar, os livros pareciam ecoar s\u00f3 hist\u00f3rias que n\u00e3o eram minhas. Eu lia trechos e pensava nele. \u201cAmar algu\u00e9m \u00e9 dar o poder de destruir voc\u00ea e confiar que n\u00e3o o far\u00e1.\u201d Esse era do John Green, eu acho. Mas eu lia como se fosse um bilhete dele deixado entre as p\u00e1ginas.<\/p>\n\n\n\n

Minha chefe, dona L\u00facia, percebeu meu cansa\u00e7o.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 T\u00e1 sonhando acordada demais, Elisa \u2014 ela disse, sorrindo com pena. \u2014 Olha pra onde voc\u00ea anda com os p\u00e9s, sen\u00e3o a queda vem sem aviso.<\/p>\n\n\n\n

Eu sorri tamb\u00e9m. Mas por dentro, j\u00e1 tinha trope\u00e7ado.<\/p>\n\n\n\n

Naquela semana, Ian apareceu com uma flor.<\/p>\n\n\n\n

N\u00e3o uma rosa. Uma flor qualquer \u2014 com a haste torta, arrancada no caminho, quase feia.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Pra voc\u00ea \u2014 ele disse, estendendo.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Que flor \u00e9 essa?<\/p>\n\n\n\n

\u2014 N\u00e3o sei. Mas foi a que olhou pra mim primeiro.<\/p>\n\n\n\n

Guardei a flor entre as p\u00e1ginas do di\u00e1rio. Ela secou r\u00e1pido. Ficou escura, encolhida. Ainda est\u00e1 l\u00e1.<\/p>\n\n\n\n

Na sexta-feira, ele me chamou pra ir ao est\u00fadio depois do expediente.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 S\u00f3 quero te mostrar um desenho novo \u2014 disse no telefone.<\/p>\n\n\n\n

Fui. \u00c9 claro que fui.<\/p>\n\n\n\n

Chegando l\u00e1, ele apagou a luz do teto e ligou uma lumin\u00e1ria pequena que pendia do canto. A sala ficou banhada por uma luz quente e baixa, como se fosse entardecer por dentro.<\/p>\n\n\n\n

Ele me mostrou um desenho em preto e branco. Um cora\u00e7\u00e3o costurado por linhas finas, com um pequeno nome ao centro: **\u201cElisa\u201d**.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 \u00c9 s\u00f3 um esbo\u00e7o \u2014 ele disse, sem me encarar.<\/p>\n\n\n\n

Meu nome, ali, naquele tra\u00e7o apressado e delicado, parecia mais \u00edntimo do que qualquer toque.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Por que meu nome?<\/p>\n\n\n\n

Ele deu de ombros.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Porque \u00e9 o que n\u00e3o sai da minha cabe\u00e7a.<\/p>\n\n\n\n

O sil\u00eancio que se seguiu foi diferente. N\u00e3o era vazio. Era cheio de tudo o que n\u00e3o sab\u00edamos dizer.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Voc\u00ea vai tatuar isso em algu\u00e9m?<\/p>\n\n\n\n

Ele olhou pra mim, devagar.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Em mim.<\/p>\n\n\n\n

N\u00e3o falei nada naquela noite. S\u00f3 sa\u00ed do est\u00fadio com o cora\u00e7\u00e3o batendo como quem quer fugir de casa, mas fica.<\/p>\n\n\n\n

Deitei sem sono. Revi cada detalhe. O nome. A luz. A forma como ele disse \u201cna minha cabe\u00e7a\u201d e n\u00e3o \u201cno meu cora\u00e7\u00e3o\u201d. Porque Ian nunca mentia. Nem para soar bonito.<\/p>\n\n\n\n

No dia seguinte, ele n\u00e3o apareceu.<\/p>\n\n\n\n

Nem ligou.<\/p>\n\n\n\n

Nem mandou mensagem.<\/p>\n\n\n\n

E eu n\u00e3o sabia se sentia raiva ou medo. Ou s\u00f3 aquela tristeza mansa de quem j\u00e1 esperava o sumi\u00e7o.<\/p>\n\n\n\n

Mas na tarde de domingo, ouvi um barulho na porta da livraria. Ele entrou como se nada tivesse acontecido, com um arranh\u00e3o na testa e uma sacola de p\u00e3o franc\u00eas.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Voc\u00ea sumiu \u2014 soltei, antes de conseguir me segurar.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Bati a cabe\u00e7a num poste tentando desviar de um cachorro. Fiquei tonto. Dormi mais do que devia.<\/p>\n\n\n\n

Sentei atr\u00e1s do balc\u00e3o. Ele me olhou por alguns segundos, depois se aproximou e largou a sacola ao lado.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Senti sua falta \u2014 ele disse, t\u00e3o baixo que parecia um segredo.<\/p>\n\n\n\n

Meus olhos arderam. E naquele momento, sem pensar, eu estiquei a m\u00e3o e toquei o bra\u00e7o dele.<\/p>\n\n\n\n

Ele n\u00e3o se afastou.<\/p>\n\n\n\n

E quando nossos olhos se encontraram, houve uma confiss\u00e3o muda: **j\u00e1 era tarde demais para fingirmos que n\u00e3o est\u00e1vamos entregues**.<\/p>\n\n\n\n

Naquela noite, escrevi:<\/p>\n\n\n\n

\u201cEle n\u00e3o \u00e9 gentil. Mas tamb\u00e9m nunca finge. E talvez por isso doa menos quando machuca. Ian tem olhos que entram sem pedir, mas deixam marcas at\u00e9 nas partes que ele n\u00e3o viu.\u201d<\/p>\n\n\n\n

A semana seguinte foi uma dan\u00e7a sem ritmo.<\/p>\n\n\n\n

Ele aparecia sem hora. Me buscava para andar. Para calar. Para rir \u00e0 toa.<\/p>\n\n\n\n

Num desses dias, me encostou na parede da pra\u00e7a e, pela primeira vez, tocou meu rosto com a ponta do nariz, como se o beijo fosse um destino adiado de prop\u00f3sito.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Voc\u00ea sente medo de mim? \u2014 ele perguntou.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Sinto medo de sentir \u2014 respondi.<\/p>\n\n\n\n

Ele sorriu.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Ent\u00e3o n\u00e3o sente medo de mim. Sente medo de voc\u00ea comigo.<\/p>\n\n\n\n

E talvez fosse isso mesmo.<\/p>\n\n\n\n

Na sexta-feira \u00e0 noite, fui at\u00e9 o est\u00fadio sem ser chamada.<\/p>\n\n\n\n

Ele estava desenhando, com o rosto s\u00e9rio, \u00f3culos torto e camiseta preta manchada de tinta.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Posso entrar?<\/p>\n\n\n\n

\u2014 J\u00e1 entrou \u2014 ele disse, sem olhar.<\/p>\n\n\n\n

Sentei no mesmo banco de antes. Esperei. Ele terminou a linha do desenho e, ent\u00e3o, olhou pra mim com um tipo de ternura cansada.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 T\u00f4 tentando desenhar voc\u00ea. Mas nunca sai igual.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Talvez eu s\u00f3 exista do lado de dentro \u2014 disse.<\/p>\n\n\n\n

Ele levantou.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 \u00c9. Talvez por isso eu queira marcar do lado de fora.<\/p>\n\n\n\n

A frase pairou no ar como fuma\u00e7a de cigarro.<\/p>\n\n\n\n

N\u00e3o nos tocamos.<\/p>\n\n\n\n

Mas quando ele apagou a luz e sentou ao meu lado, senti que, mesmo sem beijo, o corpo dele j\u00e1 morava no meu.<\/p>\n\n\n\n

Na sa\u00edda, ele segurou minha m\u00e3o por um instante.<\/p>\n\n\n\n

N\u00e3o entrela\u00e7ou os dedos. S\u00f3 encostou palma com palma, quente contra quente.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 Ainda sou provis\u00f3rio, Elisa.<\/p>\n\n\n\n

\u2014 E eu ainda t\u00f4 aqui.<\/p>\n\n\n\n

E seguimos andando, noite adentro, como quem caminha sobre um fio esticado entre o desejo e a desist\u00eancia.<\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Cap\u00edtulo 1 \u2014 O Cheiro de Julho Julho chegou quente demais. O tipo de calor que faz a cidade parecer um bicho vivo, suando nas esquinas, cansado de si. Arandela nunca foi um lugar fresco, mas aquele ver\u00e3o parecia ter grudado nas paredes, nas roupas, at\u00e9 nos pulm\u00f5es. 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